Я родился индейцем в спальном районе российского города

кажется, он называется Вологда

Я курил трубку мира

бил в большой барабан

Мать его забирала стирать белье

Отец съедал мою трубку

И начиналась война племен

на которой я умирал

сто тысяч раз

Но земля меня не брала

И стрелы меня не били

И копья меня не били

Только отец иногда

Но я воскресал

и мое имя знал каждый вигвам

и когда я скакал по прерии

женщины вплетали перья

в свои черные длинные волосы

а мужчины чертили полосы

на суровых израненных лицах

но однажды чья-то рука

схватила меня за шиворот

и бросила в угол стола

мой висок раздробила пуля

коварного чужака

он пришел сюда по воде

а мой дед говорил — если люди

не тонут, то быть беде

Мать кричала «не смей, ублюдок»

я упал с коня

и увидел ее лицо

разбитое как яйцо

дикой утки

когда я завтракал у костра

Мы смотрели глаза в глаза

и она улыбалась мне

а может быть и не мне

а может быть

доброму духу