Текст: Татьяна Коник

Багровая тень плутала

по детской песочнице летом.

в одной мастерской, что рядом,

томатным

с мякотью

соком

были покрыты холсты.

О Дали, да звучит твой

оливковый голос!*

да звучат и

и идут поклоненья

строгим, стройным

и правильным маршем

не войне,

не войне,

а искусству,

что иссохло и

стало гнилым

в глубине,

и в змеиных кольцах

заскорузлых тоннельных душ.

Где — то гибнет младая Венера:

белоснежны навечно руки.

это может быть чья — то Гала,

это может быть чья — то мечта,

но её больше нет -

небо грустно,

и асфальтовым цветом пастели

забродил и размазался купол.

Расскажи мне, Дали,

о чёрном,

о могилах в испанских

краях

и о гибели Гарсиа Лорки,

что теперь лежит в тополях.

его сердце горело красным,

и горели его стихи,

когда брат расстреливал брата,

не роняя капель озёр.

О Дали, да звучит твой

оливковый голос!

Да покроет он мир вуалью,

панихидой по всем усопшим,

веер ветра минуты молчанья

посетит глухие места.

И быть может

ты нам подаришь

новых форм небывалый

к, а т, а р с и с?

и тогда мы поверим в чудо,

мы узреем творцово искусство.

__________________________________________________

*«Ода Сальвадору Дали» (Федерико Гарсиа Лорка)