сергей соловьев

Степь, зной, дорога… И ты плывешь в этом валком воздухе, рвет тебя, выворачивает — речью, памятью, всем, что звалось жизнью. Нечем уже, только спазмы в горле, и эта ладонь у губ. Годы. Будто душа отлетела,...