1.

раны многострочат

я всегда вас встречаю на чистых прудах

там ветви трамвая расходятся

как краски в сонных параличах

замыкается круг пунктирным кружевом

в потном отражении

асфальтовых лунных луж

старушкины духи и кроссворд

+29

грибоедов во весь рост

мне двадцать с чем-то

тебе — беспечность

я не хочу быть очевидной

но оригинальничать в этом мире

сложно

я всегда буду там

где-то на чистых

ходить по кругу

дожидаться трамвая

теряться среди

а в с е т, а к и м о ж е т

2.

звуки самолетов за окном

спутываются в музыку

какой-то new wave

один день один

был спокойным

красивущая теплая Москва

серые фасады

пузатые чернобровые мужчины

за спиной — в кои-то веки —

пусто

неловкие вопросы

неловкие сообщения

неловкая паутина

лететь скорее

лучше замерзнуть

не выжатой осенью

чем быть съеденной

чем быть

3.

распадаться на первоэлементы

забыть про социальные сети

лето в лагере

киснет под солнцем трава

загорел под луной

заплыв в реке

мерзкая тина на дне

дурацкие фильмы

странные люди:

в халатах, белье для купания

тапочках

и я очень странная

я забываю, кто есть я

я распадаюсь

на первоэлементы

на тину, луну, тапочки

4.

трамвая стук:

тем более

тем более

тем более

и тысяча еще «тем более»

помимо моей глупости

твоей удаленности

и единственно возможной

остановки —

общей невозможности

выцветший дом

из стройматериалов

несказанных слов

на зыбком фундаменте

единственной встречи

и миллиона не случившихся

вечеров

или мой город-список

«не в этой жизни»

и ты в нём самый

обжитый переулок

обшарпанной краски

объявлений

вывесок

посещаемый только

для одинокого перекура

ежевечерний

променад-перебор

сообщений давности годовой —

лишь колючее подтверждение

моей крайне нелепой

одержимости

не тобой

5.

не плачу по вечерам

во мне нет ни радости

ни — даже серого, но — надрыва

отдаю предпочтение

вокзалам, открытым шторам

во мне нет ничего такого

вроде посуды в горошек

спичек

во мне нет другого

что в людях так гармонично

от всех отлично

завязано в узел волос

на маленьком твердом затылке

стоит собранием

пластинок Малера и томиком Рильке

я к 23 годам даже не поседела

(что странно, была должна)

и всё, что во мне есть

инородного и " от Бога " —

потерянный взгляд

бракованная душа

с заброшенной фабрики

ожидающая подмогу

6.

мама, кажется, я не стану переводчиком

мама, я не стану писателем

не стану историком

программистом

собакозаводчиком

(боюсь собак)

хэд-хантером

журналистом

чиновником

и даже

воспитателем в детском садике

мама, я всю жизнь буду метаться

возможно, не выйду замуж

перебиваться на акционных продуктах

покупать шмотки в секондах

продавать имущество

мама, мне так нравится

мама, давай сменим лампочку

эта светит слишком тускло